Je mets une double paire de secondes à piger qu’il s’agit de la sonnerie du téléphone.
Vivement, je décroche.
— Allô ?
— M. Grane…
— O.K. ! Qu’il grimpe !
Je cours me passer la gueule dans la flotte avant d’ouvrir à Grane. Un coup d’œil à la glace du lavabo me prouve que mon physique n’est pas panoramique. J’ai la tronche boursouflée par le whisky et l’œil jaunâtre, comme un cheval malade. J’ouvre à l’instant précis où il replie son index pour frapper.
— Entrez vite, dis-je.
Il entre. Je n’avais pas remarqué encore sa démarche sautillante. Il paraît triste et désenchanté.
— Vous connaissez la nouvelle ?.. je demande.
— Bien sûr, fait-il, on a tué la fille que vous m’aviez donnée à surveiller.