Je liche mon godet.
— Dites-moi, Grane, puisque vous faites surveiller sur une grande échelle les maisons de danse, voulez-vous attacher un zigoto à la personne d’une jeune taxi-girl de mes relations ?
— Quel nom ?
— J’ignore le prénom. Je n’ai lu que son nom sur sa plaque : Morrisson. Et elle habite…
Je tire un brin de carnet de ma poche.
— Canal St… 518… C’est une fille brune… bien foutue…
— Vous avez des raisons de croire qu’elle est en danger ?
— Toutes les taxi-girls le sont, mais peut-être l’estelle particulièrement.
Grane décroche son téléphone et demande quelque chose à la standardiste. On lui passe le service réclamé. Je l’entends refiler le blaze et l’adresse de la pépée.
— Le nécessaire va être fait, assure-t-il. J’ai demandé qu’on place devant sa porte un spécialiste.