— Peut-être parce que l’assassin avait, ce jour-là, sous la main, un type sachant écrire le français et qu’il en a profité pour stocker les petits billets.
Comme un automate, Grane verse à boire. Il vide son verre et me regarde.
— Ça voudrait donc dire…, commence-t-il. Je me lève et ramasse mon chapeau.
— Ça voudrait simplement dire que le meurtrier des taxi-girls est n’importe quoi, sauf Français ! Déclaré-je avec un petit sourire heureux.
Je porte deux doigts à ma tempe droite.
— Salut, Grane, je continue. Et je vous tiendrai au courant, comme de bien entendu !
CHAPITRE VI
« Le poulet-cocotte ! »
Je pars du building poulet d’une démarche de gladiateur, mais je suis un tantinet moins fiérot lorsque je me retrouve sur le macadam.
En un temps record, j’ai défriché un peu le terrain ; seulement je suis un peu moins fracassant, car je ne sais plus du tout que faire.