— Non. Je l’ai peut-être vu trois fois en tout… Peut-être quatre…
— Il venait seul ?
— Non. Il était avec une gonzesse. Une fille vachement belle et roulée comme pas une…
Le gars doit être plutôt porté sur la cuisse, car il se lance dans une description enthousiaste de la môme en question. Mais moi je ne partage pas sa béatitude car, dans le portrait qu’il me fait, je reconnais la souris au revolver.
— Je vois, fais-je. Il est toujours venu avec elle.
— Oui. Ah non… Sauf la dernière fois qu’il est venu ici. Il était…
Il sursaute.
— Mais, au fait, c’est l’autre jour, le jour où vous étiez là avec vos amis… Vous ne l’avez pas remarqué ?
Je ne réponds pas à sa question. De ce côté-là, je fais le complexe du flic qui n’aime pas qu’on l’interroge lorsqu’il interroge, ni qu’on se mouche pendant qu’il jacte.
— Avec qui était-il, ce jour-là ?