— Pourquoi ?
— Parce que j’aimerais parler des chiffres. J’ai toujours été porté sur les mathématiques…
— Parlons chiffres…
Elle écrase sa cigarette à demi consumée dans le cendrier et souffle le nuage bleu.
Le garçon bousculé par l’affluence vient s’enquérir de ma commande.
— Un punch créole !
Il va au comptoir.
Nous attendons qu’il m’ait servi pour reprendre cette instructive conversation.
— Quelles sont vos prétentions ? demande-t-elle.
— Assez prétentieuses… Il me semble que si l’on me lâchait cent mille francs, je deviendrais bavard comme une pie et il faudrait me coller de l’albuplast sur le bec pour me le fermer.