Mais un brave zigoto, au fond.
Chaque année il fait un chiard à sa femme et, depuis le temps qu’il est marida, il a eu le temps d’en pondre tellement que ce qu’il touche comme allocations familiales suffirait à l’Aga Khan pour passer un mois au Waldorf Astoria.
Je lui tends mon mystérieux disque de métal.
— Dites, vieux, ça vous dit quelque chose, ça ?
Il prend la rondelle et l’examine attentivement.
— Non, fait-il, qu’est-ce que c’est ?
— C’est ce que j’espérais que vous me diriez… Grignard, un type s’est buté à cause de ce machin-là… Et avant de se tirer une balle dans la calbombe, il a dit à une interlocutrice inconnue que ça représentait une fortune.
— Mystère et boule de gomme ! déclare sentencieusement Grignard.
J’ai sérieusement envie de lui dire que rien de ce qui concerne l’almanach Vermot ne m’est étranger, et que ça n’est pas pour l’entendre débiter des astuces de marchand de marrons que je me suis cogné les quatre étages de l’immeuble.
— Ce truc ne serait pas en platine ? je demande.