Je contourne le lit en bâillant.
— J’ai l’impression qu’il y a un léger mieux, dis-je…
Je suis près de la nouvelle. Brusquement je lui empoigne le bras droit. Elle fait un saut de carpe, mais quand je tiens quelqu’un serré, vaut mieux aller chercher tout de suite une hache pour me faire lâcher prise.
Je lui tords le bras, elle pousse un cri léger…
Je glisse ma main libre dans sa poche et j’en ramène un chouette soufflant.
— Drôle d’instrument de travail pour une infirmière, je ricane.
L’autre donzelle a posé sa seringue sur la table de chevet et s’est écroulée sur le lit, le visage blême et ruisselant de sueur.
— Mon Dieu, hoquette-t-elle, comme j’ai eu peur… Cette femme est venue à moi, dit-elle, elle tenait cette seringue à la main.
— Le docteur demande que vous fassiez tout de suite cette piqûre au 8, m’a-t-elle dit. Je ne la connaissais pas. J’ai répondu que j’allais demander au docteur, car il m’avait laissé des instructions précises… Alors, elle a braqué son revolver et a dit que si je refusais d’obéir…
La donzelle au flingue n’en mène pas large.