Il obéit.
Je chope la bouteille de pinard, et je m’en téléphone une merveilleuse rasade dans l’intérieur.
Mongin et le gardien me considèrent avec hébétude.
— Voilà, dis-je, tout s’arrose, surtout les grosses satisfactions.
— Vous êtes content, monsieur le Commissaire ? bégaie cette vieille pantoufle.
— Ça se voit, non ?
— Tant mieux… Vous…
Il voudrait bien me poser des questions, n’ose le faire, et la boucle d’un air fatal.
— Tu peux te tirer, je lui dis… Va jouer aux cartons dans ton bistrot habituel : personne ne viendra reconnaître le corps de la pépée…
— Ah oui ?