— Et puis, les filles n’ont pas de chance dans mon histoire, ajouté-je…
— On le dirait…
Il désigne Dimitri, toujours en tête-à-tête avec son coma.
— Qu’est-ce qui lui est arrivé, à cézigo ? Il a glissé sur une peau d’orange ou bien il a eu peur du loup-garou ?
— Un crochet du gauche et une savate parisienne, je lui dis, mais il reviendra à lui un de ces quatre…
— Qu’est-ce que c’est, ce ouistiti ?
Je hausse les épaules.
— Une victime de l’amour !
— Qu’est-ce que j’en fais ?
— Tu cherches une carafe d’eau et tu la lui verses sur le pif !