— À ces heures ?
— Il est mort…
— Alors, justement, ça ne presse pas !
Un peu portée sur le tac au tac, la cerbère.
— Ça n’est pas à vous d’en juger ! fais-je en fronçant les sourcils d’une manière très professionnelle.
Ça lui rabat un peu le caquet, à cette vieille morue.
Elle est toute prête, maintenant, à répondre à mes questions.
— Entrez, dit-elle, j’ai une bronchite chronique.
— Je préfèrerais une tasse de café ! fais-je.
Puisque nous sommes dans les réparties spirituelles, ça n’est pas la peine de nous en priver.