— Vous avez la note ?
— V’là…
Ça fait douze cents balles. Il me paie et m’allonge un bif’ de cent pour ma pomme. Il est généreux le gars. L’auber doit pas lui revenir chérot.
— ’soir, m’sieur…
— Au revoir !
Je retourne à l’épicerie…
— Écoutez, mon petit père, dis-je au patron. Je vais vous laisser mon numéro de téléphone. Demain, lorsqu’ils vous passeront de nouvelles commandes, vous me préviendrez aussi sec et j’irai livrer, ça joue ? En attendant, pas un mot sur ce qui vient de se passer à âme qui vive, ou alors, ça fera vilain, vu ?
— Bien, monsieur…
Je lui serre la louche et je retourne auprès de Félicie.
— Tout va bien ? me demande-t-elle.