Et je raccroche. En courant, je fonce hors de la propriété, je saute dans ma tire qui m’attend toujours devant la lourde comme un coursier fidèle et, à l’allure d’une soucoupe volante, je retourne au Vésinet. Je commence à connaître le chemin.
* * *
Il y a une traction noire stoppée devant le pavillon. Bien résolu à cesser les finasseries, je sonne.
Un mec de courte taille, petit, râblé, avec un feutre cabossé et des yeux myopes derrière des lunettes d’écolier, s’annonce.
On dirait un gros têtard.
Il me regarde d’un air sûr de soi. Ses yeux sont incisifs comme des tics.
— Salut ! fais-je. C’est moi qui ai téléphoné il y a dix minutes.
— Ah ! très bien…
— Stumer n’est pas encore rentré ?
— Non… Et il ne rentrera pas de sitôt…