— On serait bigrement mieux, conviens-je.
Il tire d’un placard mural une bouteille culottée dans laquelle on a mis à macérer des plantes.
— C’est un truc contre les refroidissements ? m’informé-je.
— Si on veut, dit-il. C’est de la verveine dans du marc.
— J’en suis.
Il emplit deux verres, m’en tend un. Avant que j’aie eu le temps de porter le mien à mes lèvres il a fait cul-sec avec le sien.
— Compliments, dis-je. C’est à la faculté qu’on vous apprend ces petits tours de société ?
Il sourit.
— Mettons que ce soit un don. Je suis un vieil ivrogne, vous savez. Tout le monde, ici, est au courant. Je suis le dernier toubib à qui on fait appel en pleine nuit, car on sait que je suis schlass. Ma clientèle vient entre huit heures et midi, après il est trop tard. Si je n’étais pas bon médecin, il y a belle lurette que je n’aurais plus personne.
— Chagrin d’amour, comme dans les romans, doc ?