— Quoi ?
— Rien…
Il raccrocha bien que le battement des cartes se fût poursuivi dans l'appareil. Toute couleur s'était évanouie de la tirelire. Ce n'était plus qu'une tirelire de plâtre blanc.
— Quelque chose qui ne va pas, Monsieur le juge ? S'inquiéta le greffier encéphalique.
Le juge Pompard ne parut pas avoir entendu.
Soudain, il se rendit compte du regard attentif de Maurice.
— Vous pouvez disposer, lui dit-il, l'enquête se poursuit.
Le neveu vénéneux quitta la pièce de bon cœur. Lorsqu'il fut parti, Pompard se tourna vers son greffier.
— Laissez-moi, mon bon Basanne…
Il se leva, ferma son bureau à clef et redécrocha le téléphone.