Jango évoqua les abricots.
— Par exemple ! Je ne me serais jamais attendu à ça. C'est mal dessiné, c'est criard…
— Tu, tu, tu, tu : une recherche, vous dis-je ! Naïve ? Certes ! Mais curieuse, justement, de par cette naïveté. Le type qui a peint cette chose est un simple.
La mémoire de Jango s'ouvrit encore sur le compotier d'abricots.
— Pour être un simple, c'en est un, sourit-il.
Pichaud l'emmena dans une pièce avoisinante.
Arrivé dans l'encadrement de la porte, il s'arrêta, prit le bras de Jango et le serra d'un geste frénétique.
— Beau, beau, beau, beau, beau ! aboya-t-il. Il tendit le doigt en direction d'un chevalet occupant le centre de la pièce.
— Regardez-moi ça ! Nom de Dieu… Ces volumes ! Cette matière… Cette substance…
Jango regardait et ce qu'il voyait le glaçait de déception. Orgueilleux, triomphants, flamboyants, comestibles, les abricots trônaient au milieu de la salle.