Il ne s’attendait pas à une question aussi précise et il bafouille :
— C’est-à-dire… Ma foi, vous êtes si plein de fougue, de courage, d’initiative…
— Passez la paluche, Bourgeois. Je ne veux pas encore me marida, inutile de mettre au point mon apologie. C’est bon, je vais m’en occuper de votre gougnafier de von Machinchouette.
Il me prend les mains avec dévotion, comme font au cinéma les braves papas avec le héros qui a empêché leur fille bien-aimée de passer sous une locomotive ou un sadique.
— Ça va être coton, fais-je observer.
— Oui, n’est-ce pas ?
— J’aurai besoin de vous.
— J’y compte bien.
— De vous, ça veut peut-être dire de votre peau.
— Elle est depuis longtemps acquise à la bonne cause, ma peau, commissaire. Disposez d’elle comme bon vous semble.