— Où allons-nous ? questionne ma victime.
— À Londres.
— Vous dites ?
— Londres, London, quoi ! Un avion doit nous prendre ce soir ; j’espère — pour votre santé — qu’il y aura une place pour vous à bord. Ça me ferait plaisir d’apporter un petit souvenir de Belgique à mes amis anglais.
CONCLUSION
Un officier d’ordonnance, maigre comme un rayon de vélo, à l’œil bleu-des-mers-du-Sud et à la moustache en brosse à cils, m’introduit dans le bureau du major Parkings.
Ce dernier se dresse et vient à moi la main tendue.
— Félicitations, commissaire, voilà de la bonne ouvrage, comme on dit chez vous. Vous avez ajouté un chapitre de plus à votre légende.
— Passez la main, lui dis-je en souriant.
— Alors, un coup de rye ?