— Alors ? fait Favelli.
Je souris gentiment et leur donne quelques mots d’explication. Je leur révèle de quelle façon j’ai eu l’adresse du type qui s’occupait de l’entretien de la baraque et des pigeons voyageurs.
— Quelqu’un m’a devancé, conclus-je. Ce quelqu’un avait de l’artillerie plein ses mains. Il a sonné. Le jardinier ne devait pas appartenir au gang ; comme il avait lu les journaux du matin il se méfiait et a demandé l’identité de son visiteur. Alors ce dernier lui a répondu à coups de.38. Voilà l’histoire.
— Sapristi ! s’exclame Favelli. À ce train-là, il ne restera bientôt plus personne à Marseille.
Nous achevons d’ouvrir la porte et nous examinons le locataire. Le pauvre colombophile est allongé sur le carrelage de son vestibule et il est plein de trous, comme un fromage de gruyère.
Mon type de la morgue va démissionner ou embaucher du personnel si on continue à lui expédier des cadavres.
— Avec vous, au moins, on est sûr d’obtenir de l’imprévu, affirme Baudron.
Nous appelons les deux gardes qui sont sur le palier avec leur civière. Ils chargent le défunt et l’emportent. Nous les suivons. Parvenu dans la rue, je règle mon taxi en le remerciant pour ses bons et loyaux services. Puis je cligne de l’œil à l’intention des collègues.
— Laissons monter les gardes devant, leur dis-je, et installons-nous à l’arrière.
Ils obéissent, assez éberlués je dois l’avouer.