— Ni l’un ni l’autre, assure-t-il : c’est un mouton !
CHAPITRE XII
Ne criez jamais en téléphonant !
Une nuit douce comme une cuisse de femme tombe sur Paris. Cette nuit sent le bourgeon, le mouillé, la femme.
Délaissant ma voiture, j’arpente les boulevards en marmonnant des phrases sans suite.
Cette fois, les potes, je suis sérieusement sonné.
Une tête de mouton !
Et pour moi, ce sera une tête de lard ; si vous le permettez !
Le toubib s’est excusé de ne m’avoir pas affranchi illico.
— Comme elle était noircie et à demi carbonisée, a-t-il dit, j’ai préféré l’examiner attentivement.