Et toujours, sans s’affoler, mon caberlot continue à me donner d’utiles conseils : « Tu vas crever si on ne fait rien… Un toubib… Le légiste ! »
Oui, la mort, quand le Bon Dieu est bien luné, ça doit être ça ; cette espèce de torpeur ouatée, ce grand flamboiement intérieur ; cette intense facilité ; ce total renoncement…
— Il parle ! fait une voix.
— Taisez-vous ! dit une autre, qu’est-ce qu’il dit ?…
Une troisième voix, pâle et molle, murmure :
— Docteur André, police…
Cette troisième voix, c’est la mienne. Mais je ne la reconnais que de justesse et il me semble n’avoir rien de commun avec elle. Du reste, je n’ai plus rien de commun avec personne, plus rien de commun avec l’existence.
— Il vient de dire : « Docteur André, police » !
— Ma foi, il n’y a qu’à prévenir Police-Secours. On leur répétera ses paroles.
— Vous ne croyez pas qu’il est saoul ?