Une musique, un ronron, du rose : la vie !
Je rouvre les châsses.
Je vois des uniformes de matuches dont les boutons brillent. Je regarde encore et je découvre une banquette ravagée. Je suis au car. Pas d’erreur sur ce point ! L’endroit sent le flic, la sueur, la poussière, le tabac.
J’essaie de me dresser sur mon séant. Des gars m’aident.
— Ça va mieux, monsieur le commissaire ? dit un sergent.
Je le regarde.
— Mieux ?
Tu parles, Charles ! Ça allait tellement bien que c’est maintenant que je me sens mal. Du sortilège, il ne subsiste que le mal de cœur, aggravé d’un mal de gadin carabiné.
Les bourdilles me considèrent d’un air tout chose. Pour eux, c’est bien simple, je me suis poivré la gueule. Un commissaire spécial, rond à tomber, ils n’ont pas voulu l’emmener à l’hosto, because le scandale. On a le sens de l’entraide chez les vaches à roulettes !
— Je vous ai reconnu, heureusement, reprend le sergent.