— Mais il est veuf ! objecte-t-elle.
Décidément, c’est plus grave que je ne pensais…
— À sa femme de ménage !
Elle se met la main devant les oreilles et paraît offensée.
— Pas la peine de hurler si fort, dit-elle sèchement…
Puis elle reprend, de ce ton neutre des sourdingues :
— C’est la concierge d’à côté… Mme Bichette.
— Nom d’une m… arabe ! Est-ce que je vais en sortir, de ces concierges, moi ?
— Merci, grincé-je.
Elle a mal suivi le mouvement de mes lèvres.