La grand-route.
Où est-elle, Isabelle ? Loin de ses meurtres, dans un état au nom merveilleux ? Nebraska… Missouri… Arkansas…
— Tout le monde descend ! annonce soudain le chauffeur.
La camp d’aviation s’étend devant nous, immense, criblé de lumières…
Je sors mon revolver et je l’appuie sur la nuque d’Isabelle.
— Bouge pas, souris, tu es faite…
Les voyageurs sont pétrifiés.
— Police ! dis-je. Prévenez la police de l’aéroport, j’ai une dangereuse criminelle à leur remettre…
Isabelle ne se retourne pas.
— C’est vous ? fait-elle simplement…