— Une seconde, M’man.
Je compose un troisième numéro. Celui de la maison poulaga.
— Passez-moi l’inspecteur Chardon.
J’attends un bout de moment. Félicie, ulcérée, remporte mon bol de café à la cuisine pour le faire chauffer.
Enfin, Chardon mugit « allô ? » en essayant d’avaler d’un seul coup les quinze cacahuètes qui lui emplissent la gueule. Il manque d’étouffer et il tousse comme un perdu.
— Prends ton temps, boulimique ! je rigole… Si tu t’étouffes ça ne fera jamais qu’une bourrique de moins dans les rues de Paris…
Il vient à bout de son tube digestif.
— Je m’excuse, m’sieur le commissaire… Vous allez bien ?
— Oui, et ton enquête, comment va-t-elle ?
— Mon enquête ?