— Voyez-vous… Elle venait souvent ?
— Presque tous les jours…
— Vous savez son nom ?
— Elle s’appelait Isabelle…
— Vous ne confondez pas avec le dernier roman de la collection Bluette ?
— Cessez vos manières ! glapit la vioque…
Elle a pris la sage précaution de se mettre la main devant la bouche pour bonnir ça, autrement son râtelier partait vivre sa vie…
— Où habitait-elle, cette Isabelle ?
— Je n’en sais rien…
— Elle couchait ici… Enfin, la nuit ?