— Ça va, merci, dis-je… Si la fille s’annonçait, ce matin… ou plus tard, dites-lui qu’elle se mette en rapport avec la police.
L’une des commères avale sa salive et demande :
— Vous croyez qu’il ne s’agit pas d’un accident, monsieur l’inspecteur ?
— Mais non, fais-je… Mais non… C’est un accident banal, seulement il faut prévenir la famille, vous comprenez ?
Si je reste une fraction de seconde de plus, elles vont se déclarer comme une épidémie de rougeole et il faudra que j’engage M. Champagne pour répondre à toutes leurs questions…
— Mesdames !
Et me voici dehors… Les émanations de gaz m’ont flanqué un mal de bocal maison.
Je respire un grand coup et je fonce au bistro-restaurant dont m’a parlé la concierge.
Un homme gros comme une maison et ceint d’un tablier bleu est affalé derrière un zinc.
Je me présente. Ma qualité de commissaire ne semble pas l’impressionner, ni même l’intéresser. Il soulève une paupière lourde comme un rideau de grand magasin et passe une main épaisse comme la couennerie d’un gendarme dans ses cheveux en brosse.