— Please, the road of Bristol, please ?
Je pimente avec ces please la carence de mon vocabulaire.
Il m’indique le chemin à suivre.
— Merci…
Je quitte enfin Bath…
Une grande route noire où s’effilochent des écharpes de brume !
La lumière blonde des phares me fait penser aux cheveux d’or de Grace… Bon Dieu ! Jamais une souris m’est entrée dans le crâne à ce point.
J’ai pas encore bien réalisé sa mort. Je ne peux pas me figurer que ça y est ! Je l’ai tuée indirectement… Quelle idée aussi de trimbaler une gonzesse dans le turf ? C’est vrai qu’elle aimait ça et qu’elle me servait d’interprète… C’était le prétexte que je me donnais…
Si le zig au gilet de daim me tombe dans les pattes, parole de poulet, il la sentira passer !