Je me mets sur mon séant.
— Tu me paieras ça ! fais-je en torchant d’un revers de main le filet de sang qui dégouline de ma lèvre…
— C’est ça : chez saint Pierre, dit-il, lorsque mon heure sera venue de t’y rejoindre, car tu vas y aller sans tarder… Tu me retiendras une bonne place…
— T’inquiète pas, elle sera chauffée ! Et bien chauffée !
— Ouais, tes astuces on commence à les connaître, t’as pas un autre disque à nous brancher ?
Il est debout devant moi, l’œil mauvais, d’autant plus mauvais qu’il est délicieusement cerné de noir avec des traînées violettes et vertes comme des taches d’essence sur les routes goudronnées.
La prudence m’ordonne de biaiser. Mais je n’ai pas envie de biaiser… Je prends un court élan et je lui carre un coup de boule dans l’estomac. Il refait sa séance de pneu dégonflé.
— Arrêtez ! ordonne Stone.
Quelque chose brille à son poing. C’est un gentil pétard nickelé.
Je redeviens sérieux.