— Commissaire, il est essentiel pour moi que je sache comment vous êtes allé à mon coffre et qui vous en a donné la combinaison. Alors maintenant, vous allez me le dire. Ici vous êtes en marge de la société ; vous pouvez hurler tant qu’il vous plaira, personne ne peut rien pour vous…
— C’est vrai, dis-je on se sent en sécurité dans l’isolement.
Il ne prend pas garde à cette intervention.
— Inutile de… finasser avec vous, poursuit le vieux gland ; vous êtes en mon pouvoir et vous n’en ressortirez pas vivant…
Il approche son visage du mien, si près que je sens son haleine fétide. Ce mec-là a une maladie d’estomac.
— Seulement, enchaîne-t-il, il y a plusieurs façons de mourir… Il y a la méthode somme toute douce de la balle dans la nuque, et je vous la propose pour le cas où vous parleriez… Et puis il y a les supplices… Les connus, les communs… et les autres, ceux que peut inventer un homme possédant un peu d’imagination, vous me comprenez ?
Je ne l’ouvre pas.
— Avez-vous quelque chose à me dire ? fait-il…
— Oui, fais-je.
— À la bonne heure ! Parlez !