Je revois la forge où le maréchal-ferrant m’a indiqué la maison de Duggle, la victime taciturne…
Un rougeoiement, une odeur de corne brûlée… Il marne encore, le brave artisan. Scène biblique : l’homme au travail…
J’arrête la voiture… Tant pis pour Dolly, elle en sera quitte pour m’attendre.
Le maréchal ferre un gros bourrin pommelé à la lueur de sa forge. Deux ou trois hommes le regardent œuvrer en silence, les mains au dos.
Je m’approche. Six regards méfiants m’accueillent.
— Good night, gentlemen, dis-je en soulevant un bada imaginaire.
Un murmure me répond.
— Y a-t-il parmi vous un honorable citoyen sachant le français ?
Un petit maigre vêtu de noir murmure :
— Moi. Je suis l’instituteur…