Félicie, ma brave femme de mère, est à l’aérodrome… Elle pleure comme à un enterrement. On s’en fait péter une douzaine sur les deux joues.
— Comme tu es pâlot, mon grand, soupire-t-elle…
— C’est de la bonne fatigue, m’man, je lui assure en dédiant un fugace souvenir à Dolly, l’infirmière vicelarde.
L’air de Paris ! L’air de Paname ! L’air de Pantruche, mes bons amis ! Ça vaut tous les pneumothorax du globe ! Toutes les brises marines ; tous les souffles de la nuit flottant sur Galgala… Cette citation pour vous prouver que vous n’avez pas affaire à un peigne-cul sans science, à un béotien, à un inculte !
On prend un taxi pour regagner notre petit pavillon de banlieue.
Félicie me dit :
— J’ai une grande nouvelle à t’annoncer…
— Vas-y : on a gagné à la Loterie ?
— Non… Ton chef vient dîner à la maison…
Alors là, les mecs, j’en suis sur le baba ! Le chef venir morfiler chez nous !