— Je vais être franc avec vous, commissaire, dit-il. Honnêtement, je suis convaincu qu’Emmanuel Rolle était coupable. J’ai beaucoup vécu en France et, intérieurement, je déplore certains côtés rigoureux de notre justice. Cet homme n’avait pas tout son bon sens lorsqu’il commit cet acte de violence, pour tout vous dire il avait bu. J’ai moi-même enquêté là-dessus. J’ai interrogé l’aubergiste de Northampton chez lequel il a festoyé en compagnie d’une amie. Ce dernier m’a dit qu’ils avaient commandé deux bouteilles de Bourgogne.
— Et alors je demande, pour un Français, qu’est-ce qu’il y a d’extraordinaire là-dedans ?
Il me regarde et alors il sourit largement ; pour la première fois il paraît vraiment humain.
— Damné french boy !
Je me gondole itou.
— Deux bouteilles à deux, c’est ce qu’on prend comme café au lait le matin, de l’autre côté du Chanel, je lui certifie. Alors pas la peine d’en faire un monde…
Il redevient grave.
— Enfin, ivre ou non, il a bel et bien renversé le cycliste…
— Le cycliste l’a reconnu ?
— Oui…