— Faites une chose, Grace, je murmure. Demandez au premier pignouf l’adresse du plus proche garage…
— Entendu.
Avisant un policeman en faction à un carrefour, elle lui pose la question. Le flic se met à tendre le bras en proférant des paroles certainement précises.
— Venez, me dit Grace lorsqu’elle a remercié le zig d’un bref thanks.
Ça s’appelle le garage Excelsior, comme n’importe où !
C’est un garage de dimensions assez modestes.
Grace m’entraîne vers un box vitré, sur la droite.
On voit de la lumière. Là-dedans, il y a un petit type brun au nez busqué qui fume des cigarettes en potassant un catalogue.
Je frappe.
— Come in ! lance le type.