LE MAÎTRE.
Les nôtres en auraient bien fait autant, mais chacune avec son chacun... Tu ris.
JACQUES.
Toutes les fois que je me rappelle le petit homme criant, jurant, écumant, se débattant de la tête, des pieds, des mains, de tout le corps, et prêt à se jeter du haut du fenil en bas, au hasard de se tuer, je ne saurais m'empêcher d'en rire.
LE MAÎTRE.
Et ce petit homme, qui est-il? Le mari de la dame Suzon?
JACQUES.
Non.
LE MAÎTRE.
Le mari de la dame Marguerite?