Tel mal que, se le vous disoye,
Vous auriez, comme je croy,
Pitié du mal qui me guerroye;
Car de tout dueil suis en la voye,
Vous le povez assez penser,
Et ay esté si longuement,
Que je ne doy riens desirer
Fors que la mort tant seulement.
L'ENVOY.
Belle que tant veoir vouldroye,