L'ENVOY.

Prince, je dy que c'est peu de richesse

De ce monde, ne de tout son plaisir,

La mort depart ce qu'on tient à largesse,

Las! fauldra il son soudart devenir?

BALADE.

Dieu vueille sauver ma galée,

Qu'ay chargée de marchandise

De mainte diverse pensée

Enpris de loyaulté assise;