—Tu dis bien que c'est une branche morte, Jupiter? cria Legrand d'une voix tremblante d'émotion.
—Oui, massa, morte comme un vieux clou de porte, c'est une affaire faite,—elle est bien morte, tout à fait sans vie.
—Au nom du ciel, que faire? demanda Legrand, qui semblait en proie à un vrai désespoir.
—Que faire? dis-je, heureux de saisir l'occasion pour placer un mot raisonnable: retourner au logis et nous aller coucher. Allons, venez!—Soyez gentil, mon camarade.—Il se fait tard, et puis souvenez-vous de votre promesse.
—Jupiter, criait-il, sans m'écouter le moins du monde, m'entends-tu?
—Oui, massa Will, je vous entends parfaitement.
—Entame donc le bois avec ton couteau, et dis-moi si tu le trouves bien pourri.
—Pourri, massa, assez pourri, répliqua bientôt le nègre, mais pas aussi pourri qu'il pourrait l'être. Je pourrais m'aventurer un peu plus sur la branche, mais moi seul.
—Toi seul!—qu'est-ce que tu veux dire?
—Je veux parler du scarabée. Il est bien lourd, le scarabée. Si je le lâchais d'abord, la branche porterait bien, sans casser, le poids d'un nègre tout seul.