—Mille livres?—demanda l'artiste, d'un air rêveur.
—Mille livres,—dis-je.
—C'est très-beau!—dit-il, en extase.
—C'est mille livres,—dis-je.
—Le garantissez-vous?—demanda-t-il, en tournant le nez vers le jour.
—Je le garantis,—dis-je en le mouchant vigoureusement.
—Est-ce bien un original?—demanda-t-il, en le touchant avec respect.
—Hein?—dis-je, en le tortillant de côté.
—Il n'en a pas été fait de copie?—demanda-t-il, en l'étudiant au microscope.
—Jamais!—dis-je, en le redressant.