«Sapristi! cria-t-il, j'ai cru voir passer la misère en personne. Voilà mon jour de l'an gâté dès le matin. Vous verrez que rien ne me réussira jusqu'à la Saint-Sylvestre. Brrr! j'ai froid dans le dos.
—Pauvre femme! dit le maître d'hôtel. Ça a eu des mille et des cents, et puis voilà! Qui est-ce qui croirait que c'est une duchesse?
—C'est son gueux de mari qui lui a tout mangé.
—Un joueur!
—Un homme sur sa bouche!
—Un coureur qui trotte du matin au soir, avec ses vieilles jambes, à la suite de tous les cotillons!
—C'est pas lui qui m'intéresse: il n'a que ce qu'il mérite.
—Sait-on comment va Mlle Germaine?
—Leur négresse m'a dit qu'elle était au plus bas. Elle crache le sang à plein mouchoir.
—Et pas de tapis dans sa chambre! Cette enfant-là ne guérirait que dans les pays chauds, à Florence ou en Italie.