Bourget finit son CRIME D'AMOUR, par cette phrase: «La religion de la souffrance humaine,» c'est avec une petite différence dans la construction de la phrase, la fin de la préface de GERMINIE LACERTEUX. Croyez-vous qu'un critique relèvera cette réminiscence?
Les critiques, qui ont parlé du roman de Feuillet, ont tous cité, avec transport, des «propos à faire rougir un singe, sans se souvenir que cette phrase avait été jetée cinquante fois au public, cette année même. Oui, dans HENRIETTE MARÉCHAL, le Monsieur en habit noir dit à Mme Maréchal, pour la détourner d'aller dans les corridors: «Il y a des gens qui disent des choses qui corrompraient un singe, et feraient défleurir un lis sur sa tige.»
La grande valeur, la grande originalité de Diderot—et personne ne l'a remarqué—c'est d'avoir introduit dans la grave et ordonnée prose du livre, la vivacité, le brio, le sautillement, le désordre un peu fou, le tintamarre, la vie fiévreuse de la conversation: de la conversation des artistes,—avec lesquels, il est le premier écrivain français, qui ait vécu en relations tout à fait intimes.
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Dimanche 28 février.—C'est curieux, ces pures mondaines, ces femmes ayant de l'esprit, ayant surtout du montant, quand on vit quelque temps avec elles, on les sent tout à fait creuses et vides, et ne pouvant vous tenir une compagnie intellectuelle. Chez elles, c'est un moment, le bruit carillonnant d'un grelot, et puis, c'est tout.
Et leur pensée incapable d'être sérieusement quelque temps avec vous, est toujours à un rien du dehors, à la toilette qu'elles avaient hier, à la soirée où elles iront demain, ou même derrière la porte du salon, qu'elles espèrent voir pousser par un monsieur quelconque, apportant à leur satiété de l'être, avec lequel elles se trouvent depuis dix minutes, la distraction d'un personnage nouveau.
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Dimanche 7 mars.—Le peintre Ziem, dont la parole parfois s'emballe, mais qui est toujours toute pleine d'inattendu, de trouvailles originales, arrive le premier au grenier, et se met à parler du charme de la voix des phtisiques, de cette voix de baryton qu'il a connue à Chasseriau, mort de la poitrine, de cette voix de caresse, qui est comme un suprême enlacement autour des êtres et des choses de la terre, de cette voix, dont déjà les microbes tuberculeux et tumulaires font, comme un râle du sentiment. Et il me montre le possesseur de cette voix s'amusant à jouer, à musiquer de cette parole, à la façon des mourantes, en leurs dernières jouissances d'amour.
Quelque temps après, sur le nom de Xavier Aubryet prononcé par quelqu'un, il reprend: «La dernière fois que j'ai donné le bras à Aubryet, lorsqu'il n'était plus qu'une agitation nerveuse, semblable au mouvement du doigt d'un homme qui joue autour de la gâchette du pistolet, avec lequel il va se brûler la cervelle, la dernière fois que je lui ai donné le bras, j'ai eu l'impression de donner le bras à un homme, dont une chemise calcaire tomberait du dos, et dont tous les membres se remueraient dans l'appareil de plâtre, dont on entoure un membre cassé.»
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