Alors ses lèvres jettent, avec effort, des sons qui ne sont plus des paroles, des murmures, des bruissements douloureux qui ne disent rien. Il y a chez lui une horrible angoisse muette, qui ne peut sortir de ses blondes moustaches, toutes frissonnantes… Serait-ce, mon Dieu! une paralysie de la parole… Cela se calme un peu, au bout d'une heure, sans qu'il puisse dire d'autres paroles que des oui et des non, avec des yeux troubles, qui n'ont plus l'air de me comprendre.
Tout à coup le voici qui reprend le volume, le met devant lui, et veut lire, veut absolument lire. Il lit le cardinal Pa (cca), puis plus rien, impossible de finir le mot. Il s'agite sur son fauteuil, il ôte son chapeau de paille, il promène et repromène ses doigts égratigneurs sur son front, comme s'il voulait fouiller son cerveau, il froisse la page, il l'approche de ses yeux.
Le désespoir de ce vouloir, la colère de cet effort ne peut s'écrire. Non, jamais je n'ai été témoin d'un spectacle aussi douloureux, aussi cruel. C'était l'enragement d'un homme de lettres, d'un fabricateur de livres, qui s'aperçoit qu'il ne peut plus même lire.
Ah! si l'on pouvait lire ce qui se passe dans une cervelle, en ces moments-là! J'ai toujours dans les yeux la déchirante imploration de son regard, pendant la terrible crise.
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Vers le 26 mai.—Dans le passage galopant de tous ces landaus, de toutes ces calèches, de toutes ces victorias, dans tout ce luxe roulant, et jetant avec fracas, parmi la verdure, les couleurs voyantes de la mode de cette année, je suis frappé par la vue, au fond d'une de ces voitures, du rigide et noir costume d'une Sœur, c'est un rappel de la mort dans cette joie et cet éblouissement.
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Vers le 30 mai.—Comme un petit enfant, il s'occupe seulement de ce qu'il mange, de ce qu'il met. Il est sensible à un entremets, il est heureux d'un vêtement neuf.
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31 mai.—Je suis malade, et j'ai une affreuse peur de mourir… mon pauvre frère serait mis dans une maison de santé avec un curateur, qui pourrait bien être son envieux intime.