—Ah! flûte!—dit Anatole dégrisé de ses projets en les parlant et tourné tout à coup au vent de Paris,—les champignons n'auraient qu'à avoir la maladie l'année prochaine!… Et puis, mon avenir!… La Postérité remarquerait mon absence… Rentrons dans l'Art!
—Alors, le départ pour après-demain, par la voiture de Melun, à deux heures? Nous serons pour dîner à Paris…
XCIX
Revenu à Paris, le trio eut le plaisir du retour, la joie de retrouver les meubles, les objets de souvenir, les choses qui paraissent nouvelles quand on revient.
En arrivant, Coriolis se mit à retourner, à regarder de vieilles esquisses. Anatole alla à Vermillon qui ne venait pas à lui, et qui, sommeillant dans un coin de l'atelier, sous une couverture, s'était contenté, à l'entrée de son ami, d'ouvrir ses deux grands yeux et de les fixer avec un regard de reconnaissance.
—Eh bien! Vermillon, qu'est-ce que c'est?—fit Anatole.—Voilà tout? Pas plus de fête que ça? Voyons, voyons…
Et il se pencha sur la bête couchée.
Vermillon grimpa après lui avec des gestes engourdis et pénibles, et lui passant les bras autour du cou, il laissa paresseusement aller sa tête sur son épaule, dans un mouvement incliné qui semblait chercher à y dormir.
—Eh bien! quoi? mon pauvre bibi? ça ne va pas?… des chagrins? C'est vrai qu'il y a longtemps que tu n'as eu un camarade… je t'ai joliment manqué, hein? mais attends…
Et, se mettant devant Vermillon qu'il reposa sur sa couverture, Anatole commença à lui faire ses anciennes grimaces. Tout à coup le singe se mit à tousser, et une quinte, coupée de petits cris d'impatience et de colère, secoua d'un tremblement convulsif tout son corps jusqu'au bout de sa queue.