—Ah! nom d'un chien!—dit Anatole en le découvrant,—il a le train de derrière paralysé!
C
Coriolis sortait avec Chassagnol d'une exposition de tableaux et de dessins modernes qui avait attiré aux Commissaires-priseurs, dans une des grandes salles de l'hôtel Drouot, tout le Paris faisant de l'art sa vie, son commerce, son goût ou son genre.
Ils marchaient sur le trottoir à côté l'un de l'autre, Chassagnol absorbé, avec l'air mal éveillé; Coriolis silencieux et laissant échapper des gestes.
Tout à coup Coriolis s'arrêta:
—Oui, une feuille, une tuile sur un toit… deux choses comme ça dans le ciel…—et il dessina du doigt l'accolade d'un vol d'oiseau dans l'air,—c'est signé, c'est de lui… Une personnalité du diable ce mâtin-là!
Et il se remit à marcher auprès de Chassagnol, qui paraissait ne pas l'avoir entendu.
Au bout de vingt pas, il s'arrêta une seconde fois tout net, et faisant faire halte à Chassagnol:
—As-tu remarqué, mon cher, comme tout fiche le camp à côté de lui? Tous les autres, ça paraît ce que c'est: des modernes… Lui, ses tableaux… ça recule, ça s'enfonce, ça se dore, ça se culotte en chef-d'œuvre…
—Ah çà! de qui parles-tu?