—Mais comment donc? Je vous adore. Est-ce que je n'aime pas toutes les femmes?
—M. le substitut Perrenet… Rien de commun avec le peintre.
Elle fit une pause
—Mon compatriote: parle de ses affaires, admire ses réquisitoires et ses favoris, fait des phrases myriapodes qui mettent leur mille pieds dans les plats, cherche un beau mariage et le trouvera: un imbécile, avenir sûr.
—J'en connais mille.
—Madame la sous-préfète, la Parisienne de l'arrondissement, ma rivale blonde: homme et sans maîtresse, c'est elle que je prendrais.
—Est-elle donc à prendre?
—Naïf! Nous sommes toutes…
—Parbleu! On voit bien que vous n'avez jamais essayé.
—Si nous essayions, messieurs, nous réussirions mieux que vous; les femmes savent seules que nulle n'est inviolable: il ne faut que choisir la phrase et la minute: vous vous y entendez fort mal.