—Quel usage en ferais-tu, toi qui n'es doué d'aucun talent formulatoire? N'en parlons plus, et restons tels que Dieu et les hommes nous firent. N'importe: tu es un brave petit gars. Tu m'as donné un bon moment. Je t'inscris sur mes tablettes. Ma gratitude se charge de ton épitaphe: quand messieurs les chirurgiens t'opéreront, je la composerai en des vers que je te promets mirifiques et que j'irai graver, pour les siècles à venir, sur le sable frais de ta tombe.
—Merci. Mais je n'ai pas du tout envie d'être opéré.
—Ils se passeront de ton consentement; à moins que tu ne déguerpisses...
—J'aimerais mieux ça, et je sens, rien qu'à cette idée, l'os de ma jambe qui se recolle.
—Or çà, mon bonhomme, dis-moi donc: si tes vœux se réalisent pourquoi ne formules-tu pas celui de te guérir et de filer?
—Je vais vous dire: mes souhaits sont irrévocables et j'ai pris le genou d'un monsieur juge.
—Que ne prenais-tu celui de son épouse? Tu serais peut-être moins détérioré.
—Et puis, c'est mon idée, de ne plus rien demander pour moi-même, sinon parfois des vivres, lorsque j'en ai besoin.
—Du pain? s'écria Polygène.