Ce dit chief viril de Satyre
Qu’esmorcha l’appetit du ver.
Crasne de masle! Vuide teste!
Las! Mains souëfes t’arresseront;
Ongles rondis se feront feste
De s’esbaudir emmi ton front.
Ardera ta cervelle absente
Au tact errant des detz rosés,
De ne pouvoir, sans qu’elle y sente,
Lui vestir les bras de baisers.