Petit coin toujours moite empoisonné d’air tiède;
Petit trou; petit rien!
Es-tu laid quand tu ris de ta lèvre lippue,
Es-tu laid quand tu dors!
Laid, toi que Dieu cacha dans cet angle qui pue,
Près des égouts du corps!
Ah, tu peux pourlécher ta babine rosée,
Vilain monstre d’orgueil!
Tu peux, ouvrant ta gueule à crinière frisée,
Bâiller comme un cercueil!