Un soir de ruyt escachés follement...
Mais qui Dieu sçait où sont les pucelaiges?
Las! Chaque dame, ains que d’estre percée,
Avoyt le sien et l’amoyt tendrement.
Qu’en remaint-il quand la feste est passée?
Regret sans fin pour soulas d’un moment!
Car l’aage vient, qu’en vain le cueur dément.
D’un peu d’amour seuls ses detz lui sont pleiges:
Masle n’y voult planter son ornement.
Mais qui Dieu sçait où sont les pucelaiges?