Madame, vous avez une tête de mort.
Votre front vaste et jaune et votre face glabre,
Vos pommettes que l’âge ossifie et délabre
Vont me hanter la nuit, comme hante un remord.
Quand votre bouche rit, soupire, chante ou mord,
Le triangle effrayé de votre nez se cabre,
Et le reflet vitreux d’une danse macabre
Tremble en vos yeux falots où sommeille la Mort.