Qu’on se souvienne d’être un fils de la nature,
Et qu’on dise tout haut ce qu’il pense tout bas;
Il veut qu’on soit poncif et qu’on chante les roses,
Les bois, les vingt printemps et les hivers moroses;
Il faut rougir d’être homme et renier sa chair.
Ah, qui nous rendra l’âge où la grâce était nue?
L’âpre splendeur du vrai rendait le beau plus cher,
Et la pudeur dormait, hérésie inconnue;
Tous les bonheurs humains s’appelaient par leur nom,
Et nul n’aurait osé trouver leur culte immonde...